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Argomento triste, non vedo tuttavia altri modi per esporlo, scusatemi. Nella vita accade che a un certo punto ci si trovi in un letto d’un nosocomio o si veda una persona cara in tale situazione. Soprattutto chi ha vissuto in prima persona l’esperienza sa, nei casi di un’operazione delicata, che una delle domande che circolano nella testolina è la seguente: «E se dopo non ci sarò più?».

I tentativi di risposta sono illustrati a se stessi fra il timore e la rassegnazione, fra l’ottimismo e le cadute pessimistiche, si aprono le possibilità infinite della mente. Che ci si immagini morti o vivi, l’unico punto fermo è che si corre con i pensieri alle persone care.

«Che cosa farà senza di me?» oppure «che cosa gli/le dovrei dire...

Ho iniziato a scrivere a diciotto anni, dopo un anno di improvvisa e vorace full immersion nel mondo della poesia. Senza alcun preavviso il mio cervello si è rivoltato, mettendo in comunicazione zone ed emozioni dormienti. Devo ad Hermann Hesse e ad Eugenio Montale questo violento cambio di pelle. Ricordo perfettamente il momento in cui è avvenuto, ero sul terrazzo della casa dei miei genitori, lo sguardo immerso nella luce di fronte a me, l’esplosione di un bisogno, potente ed irrinunciabile. È ancora così.